Vorresti afferrare i giorni con le dita

per non lasciarli scivolare via,

inutili,

lamentosi,

identici.

Vorresti tracciare il confine della vita

su un tessuto immacolato;

e l'unico inchiostro che ti rimane è il sangue.

Scorri il dito sugli elenchi,

scorri gli occhi sulla carta riciclata:

lettere insignificanti che si susseguono,

il resto è un cumulo di vetri rotti

su cui ti rifletti.

Ti fermi, chiudi le palpebre;

il ticchettio del tempo,

l'umidità del sale.

Non dovresti essere qui.

ottobre '11